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Deseo quererte así, sin preguntas, como un reloj a sus manecillas; a sus horas… como un piano a su música, a sus notas.

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Reina de las arenas

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Reina de las arenas que a tus pies se desborda el Nilo.

Amárrame a tus cadenas que la vida es como es Pero vivo pendiente del hilo que me alarga las esperas.

Que todo mi reino daría por esas caderas Y por eses cuello que es la romería de mi boca desbocada.

Y deshojaré el velo que esconde tu mirada Bajo el clamor de tu cabello al viento para entre Karnac y Luxor peregrinar por el amor y el perfume de tu aliento.

Mi reina; yo te daría la fuerza de los dioses al compás de una letanía, un imán entre la distancia y los roces. Un perfume en la fragancia de esta calma enloquecida.

Y por ti perdería la vida naufragando en tu belleza y calor.

Y tal vez no tenerte sería mendigar con riquezas carentes de valor.

Nefertiti, desliz de una sábana en celo, corazón de un final feliz y reina de los mares del cielo.

El edén y el infierno trepanan memorias Desempolvan antiguas quimeras como la decepción y la gloria. Y ese carruaje que ojalá no volviera.

No más que un templo en el universo […] y es el cuerpo humano

—Thomas Carlyle.

El que no reclama mérito es quien lo merece.

Lao tsé

Poema de Akhenaton a Nefertiti

Angel <<©️>> Voset. Photography [editada] Biblical archaeology society. http://Www.zedge.net and http://www.aliexpress.com

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Fragmentos de mí

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Prefiero evitarlas, y mi silencio no es porque desconozca las palabras.

Sólo es un sentimiento de amordazarlas. De no dañar al recobrar con ellas una historia pasada.

Al mundo diría: ayer di libertad a crueles almas. Gobernaron; y en ausencia de mí… sembraron cizaña.

Hoy no pueden hacer nada. Este corazón aprendió a lidiar con espinas, a continuar después de cada encrucijada.

Porque nunca; nadie está ausente de amor. Todo hombre con destino y causa, tarde o temprano despierta. Extiende sus alas.

Al mundo diría: conocí también la amargura. Pero ahora; inútilmente el miedo empuña sobre sus manos las armas.

Murió lo que un día fui en las sombras. Polvo que el viento por doquier arrastra.

Si de todas las batallas perdidas; renaciera un aliento de vida. El perdón.

La fragancia que purifica. Se revelaría en contra del impostor que fragmenta el alma. Que hace del camino un mar de lágrimas.

It itself becomes sign

The one whom’s unveiled the mystery of love Exists no longer, but is annihilated in Love. Place before the sun a burning candle, see how its shining disappears before those lights: the candle exists no longer, is transfigured into light. There are no more signs of it; it itself becomes a Sign.

— Odes.

No es lo mismo pensar que sentir, razonar que hacer las cosas impulsivamente.

Porque los que piensan son aquellos que nunca se arriesgan, y pobre de aquel que no esté dispuesto una vez en su vida a perderlo todo por la persona que ama.

Pobre de aquel que no olvida; porque nunca será perdonado, pobre de aquel que no es capaz de dejar a un lado las trivialidades de la vida por amor… pobre de quien teniendo en frente el amor de su vida, no es capaz de quitarse la careta y sentir.

Si uno no siente, se transforma simplemente en una roca. Una cosa que no es capaz de demostrar cariño y confianza; un cuerpo sin alma.

— Gabriela Mistral.

Author Angel <<©️>> Voset.

Photography by claires-heavenly-scents.co.uk and letterpile.com.

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Alma desnuda sobre las olas.

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Confieso; del cielo es la magia, las letras. Yo sólo ofrezco a la brisa, a la lluvia… al mar mis poemas.

Soy quien envuelve en el puño quimeras, yo vi a mis padres, conocí al sol antes de que naciera.

Estando aquí; sé que mi piel, este cuerpo, no son más que un abrigo cubriendo mi alma desnuda.

Estos versos, las rimas… ya han sido en mí en otras vidas. No he usurpado en los libros, en aquellos apilados, empolvados en las bibliotecas.

Los pensamientos y la poesía son de mi espíritu, que olvidaba y hoy recuerda.

Tal vez este viaje sea el último, si así fuera… no me siento atado a la tierra, nunca he sido de ella.

Mi mirada se alimenta de estrellas, en una puesta del sol, con una flor… contemplando su belleza.

Mis manos no han aprendido a crear exuberantes historias, desde siempre han sido míos el papel y la tinta.

Llevo por dentro la música, de igual forma las notas, la luz que a la noche disipa.

Las palabras distantes que ahora yacen en algún lugar dormidas… yo sólo les llamo y ellas contestan.

No soy un poeta, sólo es mi alma libre al encanto de una pluma. De hermosas letras.

Alma desnuda sobre las olas, sobre granos de arena. En la espesura de la hierba.

El cuerpo humano es el carruaje; el yo, el hombre que lo conduce; el pensamiento son las riendas, y los sentimientos los caballos.

El tiempo es una imagen móvil de la eternidad.

— Platón

En cuanto más se involucra la mente, más se fragmenta el mundo.

Angel Voset

Author Angel <<©️>> Voset

Photography by Pinterest and Block talk Radio.

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Fugaces sonrisas

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Entre cosas el tiempo y como si nada le importara, no hace memoria.

A dónde está la inocencia, su música… el sonido de una flauta.

Quién ha visto deambular sobre la tierra su alma blanca. Murió en vidas truncadas.

Los niños ya no juegan con aquellos cometas en la brisa, con castillos de arena sobre la playa.

Tal vez a la deriva, a la espera… no sé donde se encuentra. Quizás amenazada con un cuchillo en la garganta.

Las rosas se marchitan, las niñas ya no les riegan. Fugaces sonrisas al fuego de una hoguera que nadie apaga.

Aviones de papel ya no se elevan, ya no se lanzan monedas a la fuente resguardada Por una flecha y una Diana.

Entre cosas el tiempo, el rostro indiferente de un padre. De una madre que no habla.

No sé donde está. Aquí solamente el viento, moviendo las ociosas cabelleras de hombres que divagan.

Hace siglos los ángeles en las calles, sus misteriosas arpas.

Los inagotables sueños. Los niños en patios, imaginando ser héroes empuñando una espada.

Ya no la he visto. El amargo sabor del presente la mantiene alejada.

El amargo sabor del presente, mantiene a la inocencia olvidada… alejada.

flibthad.com

Some beautiful paths can’t be discovered without getting lost.

—Erol Ozan.

Author Angel<<©️>> Voset. flibthad.com

Photography by http://www.flickr.com, fiveprime and Pinterest.

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Amor tonto y loco

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Me he sembrado un amor tonto y loco en el alma.

Pensando en ti, en la casualidad. En lo que podría ser… si repentinamente tu mirada en la mía se clava.

Si en algún lugar, al doblar una de tantas esquinas, si te encuentro en el parque sobre una banca.

O en un café… leyendo uno de tus libros favoritos, hojeando de un lado a otro las páginas.

A la espera de un taxi sobre la avenida, mientras te pintas los labios y te maquillas la cara.

Me he sembrado un amor tonto y loco en el alma.

Pensando en ti, en la coincidencia de un día nublado, lluvioso. Un fin de semana.

Hablando de lo volátil que es la vida, la niñez y sus juegos, el rocío después de la madrugada.

Me he sembrado un amor tonto y loco en el alma.

Poco a poco, antes de despertar, envuelto en mis sábanas… en mis sueños sobre mi almohada.

Cada noche, escribiendo versos a la luz de un candil, de una estrella a través de la ventana.

You don’t have to be perfect… to be amazing.

Author Angel <<©️>> Voset

Photography by Venice Clays Artists. The galleria.eu, wwwproductionparadise.com and Pinterest.

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Un invierno y dos primaveras.

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No fui el primero, antes que mis besos… el sol, sus caricias.

El rocío en sus hojas, inenarrables gotas de llovizna.

Extraño es el amor, ninguna flecha atraviesa el corazón y sufre de heridas.

Pero así me enamoré, débil e inconsciente, inevitablemente a sus pétalos jugueteando entre la brisa.

Tontamente, ignorante a una rosa, olvidando que para enamorarse no basta una sonrisa.

Deslumbrante rojo carmesí, mis pupilas y el apego a la belleza pasajera.

No busqué en su corazón, poco me importó su esencia. Y entonces me abrigó la desdicha.

En otoño sentí que la perdía, mi amor quebrantándose en cada hoja que caía.

Pálida, marchita, en el blanco invierno moría y yo con ella. En vela, aún las noches me recuerdan.

El tallo encorvado en media luna, besando a la tierra. Las desgastadas espinas, los estragos de la vida.

Después de enero el solitario candil, la tormenta se ha hecho eterna, no cesa.

En un invierno y dos primaveras, pensaba que le amaba, mi corazón sólo la quería.

Si no puedes ser fuerte, pero tampoco sabes ser débil… serás derrotado. 

Sun Tzu.

Florecer en la vida debe ser de una manera espontánea, como una flor, sólo es; sin ser forzada a nada.

Angel Voset

Give a woman love, and she will be happy for a time. Teach a woman how to love, and she will have joy through all eternity

—James Wilcox.

Author Angel <<©️>> Voset.

Photography by Dorina Costras, http://www.pinterest.com— Victor Bregeda, 1963. Pinterest Matthew an kailyn. keywordsuggest.org

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Manos de seda

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No es importante, mi vida pasada fue la de un ser humano, ahora sólo un muñeco… aquel que logra escaparse en diciembre del armario.

Todo va cambiando, de mí se olvidaron, los niños ya no me cuentan historias de doncellas; de príncipes en corceles blancos.

Vacíos los corazones, camino por las calles… las esferas de navidad, son mejor que las estrellas en lo alto.

En el armario no tuve a mis padres, en un papel tuve que inventarles… ellos los tienen, y sólo buscan en cosas materiales, algo que pueda reemplazarlos.

Para quién puede ser importante, después de navidad… otra vez al armario.

Mientras tanto el mundo a un abrigo buscando, un oído para no estar triste. Una manera de ser escuchado.

Y no presta atención la gente, se ocupa de cosas que hoy están, y mañana se habrán terminado.

A quién podría importarle, un muñeco por la acera, por los parques y prados.

Sintiendo al mundo como nadie, a la lluvia cuando cae, la nieve escarlata sobre los árboles sabios.

Una gaviota refugiándose, una partícula de aire escabulléndose, entre la piel de seda bordada a mano.

Mi alma, los pequeños dedos de un niño en un cometa volando, en labios de dos enamorados El beso apasionado.

A ninguno puede importarle, no entenderían que vivo en un armario, que al cerrar los ojos, duerme de nuevo hasta ser despertado.

Poco importan las palabras sagradas que hayamos leído, que hayamos dicho. De nada sirven, si no se vive de acuerdo con eso.

No existe el tiempo y la vida, sólo es un pequeño peldaño de la escalera.

Ángel Voset

Photography by Pinterest, wallpapertag.com, taasir.com and http://www.wallpaperup.com

Author Angel <<©️>> Voset.