Septiembre fue poesía

Versos derramados… rimas, lápices en un frasco de boca redonda, sin sentimientos; sin vida.

Amor a ciegas, hojas sin espiral de una libreta, siempre a escondidas debajo de la escalera.

Noches obscuras y frías, mi alma como una vela extinguiéndose; muriendo arrodillada sin ser correspondida.

Septiembre fue esta habitación, tu aroma… mis poemas.

Cortinas de seda donde mis brazos te envolvían… la ventana que nadie cerró después de tu partida.

Dispersas esquirlas, nacientes de aquellos cuadros y su caída, que sucumbieron a las rodantes manecillas.

La empolvada mesa pequeña, la silla que ya no puede estar de pie… que los años le pesan.

Septiembre fue poesía, las huellas de tus labios a mis mejillas, el cerrojo oxidado que ya no destella.

Una rosa… pétalos esclavos de un cajón de madera, al olvido, sin tallo; sin espinas.

Si te sientes deprimido, estás viviendo en el pasado. Si te sientes ansioso, estás viviendo en el futuro. Si estás viviendo en paz… estás viviendo en el presente.

LAO- TSE

Author Angel Voset, ACG. Photography by Fine Art America and Pinterest.

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18 comentarios en “Septiembre fue poesía

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