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Reina de las arenas

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Reina de las arenas que a tus pies se desborda el Nilo.

Amárrame a tus cadenas que la vida es como es Pero vivo pendiente del hilo que me alarga las esperas.

Que todo mi reino daría por esas caderas Y por eses cuello que es la romería de mi boca desbocada.

Y deshojaré el velo que esconde tu mirada Bajo el clamor de tu cabello al viento para entre Karnac y Luxor peregrinar por el amor y el perfume de tu aliento.

Mi reina; yo te daría la fuerza de los dioses al compás de una letanía, un imán entre la distancia y los roces. Un perfume en la fragancia de esta calma enloquecida.

Y por ti perdería la vida naufragando en tu belleza y calor.

Y tal vez no tenerte sería mendigar con riquezas carentes de valor.

Nefertiti, desliz de una sábana en celo, corazón de un final feliz y reina de los mares del cielo.

El edén y el infierno trepanan memorias Desempolvan antiguas quimeras como la decepción y la gloria. Y ese carruaje que ojalá no volviera.

No más que un templo en el universo […] y es el cuerpo humano

—Thomas Carlyle.

El que no reclama mérito es quien lo merece.

Lao tsé

Poema de Akhenaton a Nefertiti

Angel <<©️>> Voset. Photography [editada] Biblical archaeology society. http://Www.zedge.net and http://www.aliexpress.com

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Fragmentos de mí

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Prefiero evitarlas, y mi silencio no es porque desconozca las palabras.

Sólo es un sentimiento de amordazarlas. De no dañar al recobrar con ellas una historia pasada.

Al mundo diría: ayer di libertad a crueles almas. Gobernaron; y en ausencia de mí… sembraron cizaña.

Hoy no pueden hacer nada. Este corazón aprendió a lidiar con espinas, a continuar después de cada encrucijada.

Porque nunca; nadie está ausente de amor. Todo hombre con destino y causa, tarde o temprano despierta. Extiende sus alas.

Al mundo diría: conocí también la amargura. Pero ahora; inútilmente el miedo empuña sobre sus manos las armas.

Murió lo que un día fui en las sombras. Polvo que el viento por doquier arrastra.

Si de todas las batallas perdidas; renaciera un aliento de vida. El perdón.

La fragancia que purifica. Se revelaría en contra del impostor que fragmenta el alma. Que hace del camino un mar de lágrimas.

It itself becomes sign

The one whom’s unveiled the mystery of love Exists no longer, but is annihilated in Love. Place before the sun a burning candle, see how its shining disappears before those lights: the candle exists no longer, is transfigured into light. There are no more signs of it; it itself becomes a Sign.

— Odes.

No es lo mismo pensar que sentir, razonar que hacer las cosas impulsivamente.

Porque los que piensan son aquellos que nunca se arriesgan, y pobre de aquel que no esté dispuesto una vez en su vida a perderlo todo por la persona que ama.

Pobre de aquel que no olvida; porque nunca será perdonado, pobre de aquel que no es capaz de dejar a un lado las trivialidades de la vida por amor… pobre de quien teniendo en frente el amor de su vida, no es capaz de quitarse la careta y sentir.

Si uno no siente, se transforma simplemente en una roca. Una cosa que no es capaz de demostrar cariño y confianza; un cuerpo sin alma.

— Gabriela Mistral.

Author Angel <<©️>> Voset.

Photography by claires-heavenly-scents.co.uk and letterpile.com.

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Alma desnuda sobre las olas.

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Confieso; del cielo es la magia, las letras. Yo sólo ofrezco a la brisa, a la lluvia… al mar mis poemas.

Soy quien envuelve en el puño quimeras, yo vi a mis padres, conocí al sol antes de que naciera.

Estando aquí; sé que mi piel, este cuerpo, no son más que un abrigo cubriendo mi alma desnuda.

Estos versos, las rimas… ya han sido en mí en otras vidas. No he usurpado en los libros, en aquellos apilados, empolvados en las bibliotecas.

Los pensamientos y la poesía son de mi espíritu, que olvidaba y hoy recuerda.

Tal vez este viaje sea el último, si así fuera… no me siento atado a la tierra, nunca he sido de ella.

Mi mirada se alimenta de estrellas, en una puesta del sol, con una flor… contemplando su belleza.

Mis manos no han aprendido a crear exuberantes historias, desde siempre han sido míos el papel y la tinta.

Llevo por dentro la música, de igual forma las notas, la luz que a la noche disipa.

Las palabras distantes que ahora yacen en algún lugar dormidas… yo sólo les llamo y ellas contestan.

No soy un poeta, sólo es mi alma libre al encanto de una pluma. De hermosas letras.

Alma desnuda sobre las olas, sobre granos de arena. En la espesura de la hierba.

El cuerpo humano es el carruaje; el yo, el hombre que lo conduce; el pensamiento son las riendas, y los sentimientos los caballos.

El tiempo es una imagen móvil de la eternidad.

— Platón

En cuanto más se involucra la mente, más se fragmenta el mundo.

Angel Voset

Author Angel <<©️>> Voset

Photography by Pinterest and Block talk Radio.

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Volátil

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Surge así en este escritorio, sintiendo el vertiginoso tiempo sobre mis hombros.

Escribiendo estos versos, sabiendo lo real, la grandeza de tu corazón. Tus anhelos.

Quizá no lo digo, pero. ¿Quién no sé ha demorado en decir << te amo, te quiero >>

No es fácil. Las veces que a mis ojos reclama el espejo, este callado sentimiento.

Mujer; tú eres luz en mi camino, quien despertó de las cenizas mis sueños.

Por ti soy amado, comprendido. Vi en mi alma lo que nunca había visto.

Me convertí en un caballero de hierro. Valiente, aquel hombre que de nuevo agradece al cielo.

Me desvíe de otros amores para tomarte de la mano. Caminar contigo.

Mujer; nunca lo grito. Reconozco, tal vez merezco castigo.

Volátil es el tiempo. Qué no daría… junto a ti vivo. Respiro.

Mujer; a mi vida entraste con un beso. Perdón no eres tú, suelo ser tímido.

Mujer; qué sombras me arrojarán al vacío, si no te tengo.

Mis actos son mi única pertenencia, no puedo escapar de sus consecuencias, son la base en la que me sostengo.

— Thich Nhat Hanh.

Cuando la edad enfría la sangre y los placeres son cosa del pasado, el recuerdo más querido sigue siendo el último, y nuestra evocación más dulce… la del primer beso.

— Lord Byron

Author Angel <<©️>> Voset

Pictures by Pinterest (Editadas) www.etsy.com , fineartamerica.com by Priska wettstein.

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Fugaces sonrisas

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Entre cosas el tiempo y como si nada le importara, no hace memoria.

A dónde está la inocencia, su música… el sonido de una flauta.

Quién ha visto deambular sobre la tierra su alma blanca. Murió en vidas truncadas.

Los niños ya no juegan con aquellos cometas en la brisa, con castillos de arena sobre la playa.

Tal vez a la deriva, a la espera… no sé donde se encuentra. Quizás amenazada con un cuchillo en la garganta.

Las rosas se marchitan, las niñas ya no les riegan. Fugaces sonrisas al fuego de una hoguera que nadie apaga.

Aviones de papel ya no se elevan, ya no se lanzan monedas a la fuente resguardada Por una flecha y una Diana.

Entre cosas el tiempo, el rostro indiferente de un padre. De una madre que no habla.

No sé donde está. Aquí solamente el viento, moviendo las ociosas cabelleras de hombres que divagan.

Hace siglos los ángeles en las calles, sus misteriosas arpas.

Los inagotables sueños. Los niños en patios, imaginando ser héroes empuñando una espada.

Ya no la he visto. El amargo sabor del presente la mantiene alejada.

El amargo sabor del presente, mantiene a la inocencia olvidada… alejada.

flibthad.com

Some beautiful paths can’t be discovered without getting lost.

—Erol Ozan.

Author Angel<<©️>> Voset. flibthad.com

Photography by http://www.flickr.com, fiveprime and Pinterest.

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Amor tonto y loco

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Me he sembrado un amor tonto y loco en el alma.

Pensando en ti, en la casualidad. En lo que podría ser… si repentinamente tu mirada en la mía se clava.

Si en algún lugar, al doblar una de tantas esquinas, si te encuentro en el parque sobre una banca.

O en un café… leyendo uno de tus libros favoritos, hojeando de un lado a otro las páginas.

A la espera de un taxi sobre la avenida, mientras te pintas los labios y te maquillas la cara.

Me he sembrado un amor tonto y loco en el alma.

Pensando en ti, en la coincidencia de un día nublado, lluvioso. Un fin de semana.

Hablando de lo volátil que es la vida, la niñez y sus juegos, el rocío después de la madrugada.

Me he sembrado un amor tonto y loco en el alma.

Poco a poco, antes de despertar, envuelto en mis sábanas… en mis sueños sobre mi almohada.

Cada noche, escribiendo versos a la luz de un candil, de una estrella a través de la ventana.

You don’t have to be perfect… to be amazing.

Author Angel <<©️>> Voset

Photography by Venice Clays Artists. The galleria.eu, wwwproductionparadise.com and Pinterest.

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Soy el viento en un velero

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Voces me llaman por mi nombre, no siento necesidad de responderlas. No anhelo ser lo que la sociedad quiere que sea.

Impacientes desde las sombras, no me interesan, mi cuerpo; la conciencia… son temporales como tormenta.

Nunca podría, diosa malévola, disfrazada de bien sobre la faz de la tierra.

En cuanto más despierta, manipula. Teje a su antojo los hilos de la vida, las cosas.

Y yo no puedo ser feliz de esa manera.

Mis alas no están atadas a una nube viajera, soy navegante en ellas.

Halcón peregrino, mi espíritu está por doquier, en la montaña rocosa… en el valle sobre las copas.

Solamente como el tiempo, no encadenado a las manecillas. En esencia verdadera a los segundos, días, a cada experiencia.

Agua sin forma, sólo hasta bañar… suavizar ásperas rocas, y deambular entre la maleza.

Soy colores del sol en diminutos granos de arena, de lluvia, sutil cántico de conchas vacías.

El viento en forma de un velero, de una golondrina, de una bandera que ondea.

De libertad vibrante en las venas, sin oídos al engaño de la conciencia.

La especie humana es adicta a las historias. Incluso cuando el cuerpo se va a dormir, la mente permanece despierta contándose a sí misma historias.

John Gottschall.

Your diamonds are not in far distant mountains or in a yonder seas; they are in your own backyard, if you but dig for them.

—Russell Conwell.

Author Angel <<©️>> Voset

Photography by Carol Cavalaris Pixels.com, Fine art America and Carla Carson.